Tuas cordas, minhas costas.

Há muito tempo eu tento escrever
algum poema que possa nos descrever
com palavras claras,
com beijos, com você.

Então vem,
vem dedilhar minha cintura
vem musicar os meus quadris
vem violar minha doçura
você é tudo o que eu sempre quis.

Sim, eu sou teu violão em forma, som e cor,
com minhas notas, minhas rimas,
vem comigo cantar, amor.

Tudo o que é nosso,
em teu ouvido tudo posso,
o som, a cor, o dom
E tudo isso eu sei -de cor- que é bom.

Vem,
dedilhar minha cintura
musicar os meus quadris
violar minha doçura

você me faz feliz.

_ _ _ _ _

Como sempre,
algo falta.
Hoje falta - e só hoje.

Passam os dias,
passam as tardes
dos dias,
chegam as noites.
E elas preenchem a falta.

Na verdade,
as noites que eram
repletas de nada.
Cheias de vazio.
Eu era vazia.

Vem
e preenche - aqui - o vazio.

Dois [2]

por causa de você.
por causa de você.

Som.

Hoje é dia - todo dia.
Sempre é dia - nunca de dia.
Chegou, entrou, ficou
e agora não sai mais.
E não consigo deixá-lo ir,
Não quero deixá-lo ir.
Assunto não falta,
nem vai faltar -
Eu sei, é bom ter com quem contar.
As madrugadas não são mais frias,
não são mais vazias
Só cheias de riso, cor e som.
Da madrugada- o som

Riso.
Cor.
Som.
[Teimosia, sincronia, opinião]
Riso.
Som.
Cor.

Rir contigo ao som.

Dois

Viver e morrer.
que distância entre eles podemos percorrer?
o que nos separa do instante de merecer - o quê?

Há uma estrada larga, longa,
bonita e perigosa da qual não podemos fugir.
É medo, é amor, é paixão, é dúvida, é dor.
Não dá pra fugir.
É riso, é choro, é pranto, é alegria que não cabe mais.
É emoção no bolso de trás... :]
São dois destinos.
Duas vidas.
Eles dois.

~~~~~

Parar;
Respirar;
Pensar;
Respirar;
Pestanejar;
Enlouquecer;
Insandecer;
Respirar [não posso esquecer de respirar;
Abrir os olhos;
Vestir meu riso;
Despir meu griso;
e cantar.

Lo que me hace falta.

A busca incessante por alguma coisa que eu não sei é o que me deixa louca.

Sinto falta.
Falta em mim.
Algo falta, faz-me falta.

Num espaço reservado,

longe de mim,

existem coisas,
sensações,
desejos tão íntimos que, até de mim, minha alma esconde. Eu não nasci para isso, eu não nasci para amar. Talvez eu fosse o anjo torto, aquele que indagou Drummond, mal sabia eu que ali, naquele homem gauche mais sentimento tinha do que um dia eu possa ter.
Drummond cheirava a sentimento, martírio. Cada pessoa cheira a algo... umas a dinheiro, outras a problemas, outras a sexo. Eu cheiro a pó, a estagnação. Eu sou o avesso, estou às avessas. De que?
Se ao menos eu soubesse o que me falta... mas eu sei quanto doi o vazio.
É que para sentir falta, a gente precisa ter tido.